بسم الله الرحمن الرحيم

الأعمال الشِّعريّة الكاملة

أديب كمال الدين

The Complete Poems of

Adeeb Kamal Ad-Deen

المجلد السابع

الأعمال الشِّعريّة الكاملة

أديب كمال الدين

The Complete Poems of

Adeeb Kamal Ad-Deen

المجلد السابع

منشورات ضفاف ومنشورات الاختلاف، بيروت، لبنان  2024

بسم الله الرحمن الرحيم

(قَالَ أَلَمْ أَقُل لَّكَ إِنَّكَ لَن تَسْتَطِيعَ مَعِيَ صَبْرًا)

 سورة الكهف - الآية 75

المحتويات

* لم يبقَ من "أحبّكِ" سوى نقطةِ الباء

************************

- أن تطارد وهماً  

- عنقكِ الجميل

- أمّ كلثوم

- حياة في قنّينة

- وكانت له ذاكرة

- مِحنة

- حلم من ماء

- شاعر السّيّدة السّومريّة

- نصف قَرن 

- وجع

- ذهول

- صواعق

- السرير

- اذهبي إلى الجحيم

- نسيان وحشيّ

- لم يبقَ من "أحبّكِ" سوى نقطةِ الباء

- الشّاعرُ الذي يُولَدُ كلّ يوم

- سؤال النّاي

- حين ناداني الحرف بِاسْمي

- خطأ

- ألا تعرفُ أن تقول لمَن تُحبُّ : وداعاً؟

- تخطيط أوّليّ لقصيدة جديدة

- حُبّكِ نهر

- أثر قصائدي

- الحديقة في يومٍ ماطر

- آثار

- الضّحك بأثرٍ رجعيّ

- قُبلاتُكِ تطرق بابي

- كتاب الكون

- لا أتذكّرُ من البحرِ شيئاً

- كلكامش يضحك

- ثلاث في واحدة

- أربعون مفتاحاً

- أقسى من الحجر

- صقر

- القميص الوحيد

- لعبتنا السّوداء

- أهو شبح يشبهني حقّاً؟

- لا تسمعْني

- أسطورة

- عزلة مدهشة

- حبل مسموم

- مفاجأة مذهلة

- أكذوبة تمشي على قدمين

* صرتُ شاعراً لأنَّ حرفي لا يعرفُ أن يمشي إلّا على الجمر

*************************************

- الذكرى الأبديّة

- وصولا إلى ...

- غيمة المجهول

- كأس النّار

- قصيدة عن الأرق

- سقطتْ وانتهتْ

- قَدَر

- محكمة للحروف  

- يمحو أكثر ممّا يكتب

- المستمع الوحيد

- شمس كأس القصيدة

- دعوة للنجاة

- جون دون

- يعقوب والحلّاج

- تَوأَم

- أيّ حقيقة تخفيها في أعماقك؟

- حبل الوهم

- كنز

- رماد القصيدة

- نديم

- أخطّ قصائدي بدمي

- زائر مجهول لا يكفُّ عن الضحك والقهقهة

- ما الذي تبقّى لي من نبضاتِ قلبي؟

- ضياء الكاف ونور النون

- آلة لصيد الأحلام السّعيدة

- صيحة من خلف الباب

- كأس الهذيان

- رماد الحروف

- خلف الكواليس

- حفنة من تراب

- اختصار

- كم كنتِ جميلةً يا أحلامي

- سبعة آلاف حرف

- صاحبة الشّفتين الشّهوانيتين

- كلُّ شيءٍ تبقّى

- قصيدة مُهشَّمة

- أوّلها ألم وآخرها ندم

- الصيحة

- قاتل مأجور

- سين نون

- ألم يحن الوقت؟

- هَجّاء

- نَفْخ  

- ومضيتُ سعيداً

- تمرّد

* الرقص مع الحروف

**************

- أعمى يرقص مع امرأة تملكُ كلَّ عيون العالم

- ملاك غريب

- احتجاج من نوع خاص

- قصيدة للفرح

- حتّى قيل

- دمع وحلم وحزن وحرف

- قصائد لا تكفُّ عن النّسيان

- الملايين من البشر

- أنتَ الذي نثرتَ رمادي

- حديقة حُلْميّة

- بحر محترق وسماء ثلجيّة

- أحاول دائماً، أحاول أبداً

- اكتبْني بعينين دامعتين وقلبٍ راقص

- انتبهَ فطار

- ولماذا تأكلها إذن؟

- طوطم حروفيّ

- أطلقْ روحكَ من قفصها

- رقعة شطرنج

- الحرف العاجز

- تحديق

- بحث

- إنْ لم تكوني مطري وطوفاني

- تماسكي أيّتها القصيدة 

* ما لم يقله الحرف

************

- حين قال مظفّر النوّاب وداعاً

- داخل حسن

- نجيب محفوظ

- عود فريد الأطرش

- أدوار مسرحيّة

- سركون بولص

- أتُراها تستحق؟

- إصبعان فقط

- كأنّني لم أسمع بذاكرتي

- سفينة نوح

- قلوب

- عُري

- حوار سرياليّ

- كتاب الأحلام

- حين ينسى البحر نفْسَه

- مرآة العُري

- الجالس في المتاهة

- غياب

- انسلّتْ واختفتْ

- رفض

- العودة إلى الفرات

- بكاء من طرف واحد

- علّمني مِن علمِكَ شيئاً!

- شاعر كحوليّ

- تبّاً لِهُبَل!

- لوحة سرياليّة

- البحر السارق

- الوهم العظيم

- يدافع عن موته حدّ الجنون

- شحّاذون

- الحبل المشتاق

- ديكتاتور

- حوار الكأس

* طفولة حرف

*********

- حصان عجوز بلحيةٍ حمراء

- صيّاد القصائد

- أجمل قصائد الحرف

- حُبّي

- تبادل

- دار، دور

- حوار مع الأفعى التي سرقت عشبة كلكامش

- وردة كبيرة

- يا له مِن عناء!

- إلى الأعالي

- حروف مُلوّنة 

- قمر تائه في الطريق

- صديقي داروين

- نصيحة ذهبيّة

- قمر

- مطر عند الفجر

- غيمة ونهر وبحر

- قبلَ أن تَمتصّي رحيقي

- حوار مع موجة

-  أبجديّتان

- جنون ومجون

- قصائد أبديّة

- قطرة

- كلُّ الطّرق تؤدّي إلى البحر

- ثبات

- دُمْية

- قصيدة زرقاء

- كلُّ شيء يتمرأى بك

- محنة اللقلق

- تَمايُل

- قصيدة ذات أجنحة

- أكاذيب وهَلْوَسات

- أرجوحة حروفيّة

- سؤال خطير

- الذّئب

- طوابع الطفولة

- رداء وموجة

- سلحفاة في بئر

- صدأ

- قصيدة الغرق

- ناي حجريّ

- ضفدع باشو

- هباء

* آراء في التجربة

* الشاعر في سطور

لم يبقَ من "أحبّكِ" سوى نقطةِ الباء

أن تطارد وهماً

أن تخلقَ وهماً

ثُمَّ تطاردهُ ليلَ نهار،

تلكَ هي أيقونة الشِّعرِ الوحيدة.

*

أيّ وهمٍ ستُطارد؟

الأوهامُ- لحُسنِ الحظِّ- كثيرة.

إذا طاردتَ وهمَ الحُبِّ

فستبكي أو تضحك كثيراً،

لأنَّ المرأةَ التي أحببتَ

جاءتْ بعدَ أن هَرِمَتْ وهَرِمتَ

تطرقُ بابَكَ مُتسوّلةً مُحترفة.

وإذا طاردتَ وهمَ الوطن

فأولئكَ الذين يحملونَ اللافتات

سيطردونكَ كذئابٍ شَرسَة

لأنّكَ لا تجيدُ دورَ البهلوان

ولا تحترمُ فلسفةَ الرقصِ على الحبال.

وإذا طاردتَ وهمَ الفرحِ،

أعني وهمَ الطائر،

فالطائر سيضحكُ منك

فهو مُعلَّقٌ في السّماء

يُصفّقُ بجناحيهِ السّعِيدَين،

وأنتَ تُحدّقُ فيهِ بعينين مُتعَبتَين

حيناً، وحيناً آخر

ترجعهما إلى دفترِكَ المُمزَّق

لترى كيفَ ستكمل قصيدةً تطاردُ وهماً

من حُبٍّ أو وطنٍ أو طائر

ليلَ نهار.

عنقكِ الجميل

ذاتَ حياة،

أردتُ أنْ أقطعَ عنقَكِ الجميل بالقُبَل

لكنَّ عنقكِ استدارَ إليَّ،

فجأةً،

وقطعني إلى نصفين؛

نصف أُصيبَ بالجنون

ونصف أُصيبَ بالحروفِ والجنون.

*

هكذا كتبتُ عن عنقِكِ

بحروفٍ من قُبَلٍ،

وكتبتُ عن غيابكِ الذي امتدَّ إلى ما شاءَ الله

بحروفٍ من غياب،

بل إنّني كتبتُ عن أشباحِكِ التي طاردتني

ليلَ نهار

بحروفٍ من أشباح.

*

ثُمَّ ترجمتُ ما كتبتُهُ عنكِ

إلى لغاتٍ أخرى،

لا تُعدُّ ولا تُحصى.

إذ ترجمتُ ما كتبتُهُ عنكِ

إلى لغةِ السُّكارى؛

سكارى العشقِ والخمرِ والصَّبَوات،

وإلى لغةِ المُتصوّفةِ والدّراويشِ والعارفين،

وإلى لغةِ المحرومين والمُطارَدين والتائهين،

وإلى لغةِ الغرقى والهَلْكى واللاجئين،

وإلى لغةِ الأحلامِ والأوهام،

وإلى لغةِ الهلْوَسَاتِ والهذيان،

وإلى لغةِ السَّحرةِ والمُشعوذين والمُنجّمين

لكنَّ أفضل لغةٍ ترجمتُ إليها

ما كتبتُهُ عنكِ وعن قُبُلاتِك

كانتْ، وا أسفاه،

لغة المحكومِ عليهم بالنفي،

أعني لغة المحكومِ عليهم بالإعدام.

أمّ كلثوم

قبلَ سبعين عاماً

ذَهَّبتْ شمسُكِ "شمسَ الأصيل"

فأنارتْ لقلبي مَمراً طويلاً

في سماءِ الجمال.

وأضاءتْ "ذكرياتُكِ"

بقايا الذي قيلَ

أو ربّما لن يُقال.

وحين احترقتْ

دفاترُ قلبي في أوّل العمر

غنّيتِ "الأوّلةَ في الغرام".

حتّى إذا اشتعلتْ أصابعُ روحي

ولَبِسَتْ ثيابَ الرّماد

عدتِ إليَّ ب"جدّدتِ حُبّكَ ليه"

فتحوّلتُ في ليلةٍ لا مثيلَ لها

إلى غابةٍ من دموع.

نعم،

تحتَ شمسِ صوتِكِ الوارفة،

يا كوكبَ الشّرق،

يتدرّبُ الحرفُ على الطيران

عندَ كلّ قصيدة:

مَرّةً بلبلاً،

مَرّةً حمامةَ شوقٍ،

وثالثةً طائراً لا اسمَ له،

ورابعةً يتحوّلُ الحرفُ

إلى جناحٍ عظيم

يملأُ الشّرقَ والغرب.

فإذا اكتملتْ صيحاتُ حُبّكِ

وأيقظتِ الرّوحَ من موتِها

والقلبَ من زلازلهِ المُزمنة،

تحوّلَ الحرفُ كلّه

إلى سماواتِ سِحرٍ

تبدأُ من النّيل

ولا تنتهي في الفرات.

حياة في قنّينة

قُبُلاتُكِ لا معنى لها

تماماً مثل حياتي التي تعلّمتْ من قُبُلاتِكِ

ألّا معنى لأيّ شيء.

*

قُبُلاتُكِ ساعدتْني على أنْ أصطادَ حياتي

وأضعها في قنّينةٍ عظيمة

وأرميها في عَرْضِ البحرِ.

*

قُبُلاتُكِ حوّلتْني إلى فيلسوفٍ

لا يفقهُ شيئاً مِمّا يقول

وإلى شاعرٍ اكتشفَ معنى الحروف

دونَ أن يفقه شيئاً عن معنى النّقطة.

*

قُبُلاتُكِ حوّلتْني إلى سفينةٍ تائهة

أكلَها البحرُ سريعاً

ورمى عظامَها على الشّاطئِ المهجور.

*

لكنْ في قُبُلاتِكِ اتّسعَ قلبي كثيراً

فَفَهمتُ سرَّ المجانين

حتّى صرتُ أهذي معهم ليلَ نهار

وهم في سرورٍ عظيم،

وَفَهمتُ سِرَّ الدّراويش

ورقصتُ معهم

حتّى ابتكرتُ لهم

كلّ يومٍ رقصةً جديدة.

وأخيراً،

في سِحرِ قُبُلاتِكِ

فهمتُ معنى السَّماء،

معنى زرقةِ السَّماء،

حتّى أصبحَ قلبي حمامةً بيضاء

تطيرُ أبداً إلى المجهول.

وكانت له ذاكرة

مدهشٌ أن تكونَ ذاكرتُكَ حقلَ ألغام

لكنَّ الأكثر دهشة

أن تجدَ تحتَ كلِّ لغمٍ حرفاً.

*

ولأنّكَ وجدتَ في ذاكرتِكَ

ألغاماً لا عدَّ لها،

أي حروفاً لا عدَّ لها،

لذا قرّرتَ أن تمضي بالدهشةِ إلى الأقصى:

أن تحوّلَ حروفَكَ إلى خرافات.

*

نعم،

حوّلتَها إلى خرافاتٍ صغيرةٍ وكبيرة،

خفيفةٍ وثقيلة،

مليئةٍ بالطلاسمِ أو واضحةٍ كملابس مُتشرّد،

مُلوّنةٍ كالشمسِ أو كالحةٍ كالظلام،

مُضحكةٍ كضحكاتِ الأطفال

أو باكيةٍ كدموعِ أمٍّ فقدتْ ابنَها في الحرب.

وصرتَ تُصدّرُ هذه الخرافات ليلاً ونهاراً،

بالطائراتِ والسُّفنِ وعلى ظهورِ الجِمال

إلى بلاد الرومِ، والهنود،

إلى بلادِ السُّودِ، والفهود،

إلى بلادِ الأعناق التي أينعتْ للقطاف،

وإلى بلادِ الواق الواق.

*

صارتْ لخرافاتكَ أسواقُ وهمٍ كبيرة،

وطلباتٌ لا تنتهي.

وصارَ لها أصدقاء وأعدقاء،

ومُريدون ومُريدات،

ومُهرطِقون ومُهرطِقات،

ومُقلِّدون ومُقلِّدات.

*

آ...

ما أعظمَ خرافاتكَ،

خرافاتكَ المفلسة إلّا من الألمِ والنّدم،

خرافاتكَ التي أحبّها الجميع

وعشقَها الجميع

ولم يدفعوا عنها فلساً واحداً.

بل إنّ الطائرات التي حملتْها

تعبتْ من الدورانِ على نَفْسِها،

والسُّفن التي أقلّتْها كانَ مصيرها المجهول،

والجِمال التي حملتْها على ظهورِها

وهي تعبرُ الصحارى والوديان

عادتْ إليكَ وهي تشكو من الجوعِ والعطش.

مِحنة

يا لها من روح؛

حملت الشّمسَ في يمينها والقمرَ في شمالِها

وبَقِيتْ تشكو من الظّلامِ حتّى الرمقِ الأخير.

*

يا لها من روح؛

حلمتْ بحذاءِ الطفولةِ الجديد

فغرقتْ في النهر.

وحلمتْ بموعدِ القُبْلة

فطارتْ فوقَ سريرِ الأسى والدموع.

وحلمتْ بأغنيةِ الحُبّ

فملأوا شبابَها الجميل

بأناشيدِ الحربِ والرعب.

*

يا لها مِن مِحنة؛

أن تملكَ روحاً كجناحِ فراشةٍ مُلوّنة

في زمانِ الخفافيش.

حلم من ماء

لم يَسقِني الفراتُ ماءً صامتاً

بل سقاني ماءً مليئاً بالصخب.

كلّما شربتُهُ أورقتْ في روحي

النقاطُ والحروف

وأزهرتْ فيَّ الأغاني والدفوف.

كانَ الفراتُ يضحكُ بل يقهقهُ ممّا يرى.

وحينَ جلستُ على شاطئهِ ذاتَ حياة

أنزفُ دماً ودموعاً

من قمّةِ رأسي حتّى أخمص قدمي،

سقاني حُلْماً أبصرُهُ ليلَ نهار،

حُلْماً تُحلّقُ فيهِ حماماتٌ وبلابل

وصقورٌ ونسور،

وتبزغُ منهُ صورٌ لبلدانٍ شَتّى

ومراكب غرقى

وزلازل وحروبٍ وطغاةٍ صرعى،

وصورٌ لنساءٍ يتبرّجنَ أبدَ الدهر

ما بين حرف العُري

وحرف الموتِ

وحرف الهذيان.

شاعر السّيّدة السّومريّة*

إلى: حسب الشيخ جعفر

كانَ يسمّيها السّيّدةَ السّومريّة.

ولم تكنْ سومريّة

إلّا في جَمالِها الذي يشبهُ صاعقةً

تكفي لحرقِ مملكةٍ كاملة.

لكنّها لم تأبه به

رغمَ أنّهُ خلَّدَها

في قصائده المُذهلة،

وطاردَها في ممرّاتِ الإذاعة

مثلَ حلّاجٍ أضاعَ الطريقَ إلى المقصلة.

حتّى إذا ما التقاها

لاذَ بصمتهِ الفسيح

ثُمَّ طارَ مُرتبكاً إلى كأسهِ المُترَعَة.

وحينَ تبلغُ نشوةُ الكأسِ ذروتَها

يصيحُ في البارِ كلمةً واحدة:

"بؤس"!

ويبقى يكرّرُها حدّ التعب.

لكنَّ سَيّدته السّومريّة

لم تكنْ تأبه به

أو بكأسه أو بصيحاته،

فهي تحبُّ مَن كان

بملامح كلكامش وعضلاته النافرة.

ولم يكنْ شاعرُ السّيّدة

سوى شبحٍ ضئيل،

شبحٍ ضئيلٍ يرتدي غيمةً من حروف.

وكانتْ تُحبُّ الرّتب،

ولم يكنْ

يملك من الرّتب

- وا حسرتاه-

سوى رتبةِ الشاعرِ العاشقِ المُمتَحَن،

وهي رتبة

عندَ كلِّ النساءِ الجميلاتِ حدّ الجنون

لا تساوي أيَّ شيء

غير العَدَم!

*******************

  * إشارة إلى مجموعة الشاعر حسب الشيخ جعفر المعنونة: "زيارة السّيّدة السّومريّة"، بغداد، 1974

نصف قَرن

قالَ لي حرفي:

أنفقتَ نصفَ قَرنٍ في كتابةِ الشِّعْر

فكم وساماً تقلّدتَ؟

قلتُ:

تقلّدتُ أوسمةً لا تُعدّ،

منحني إياها ملوكُ المنافي

وأمراءُ الخيال

وسيّداتُ الأساطيرِ والأكاذيب.

وكانَ وسامُ القلقِ أوّلَ الأوسمة

ثُمَّ كانَ وسامُ الأرق

ثُمَّ نوطُ المنافي

ثُمَّ سيفُ الفُراق

ثُمَّ صولجانُ الضّياع

ثُمَّ تاجُ الجنون.

*

وثانيةً سألني الحرف:

إذ أنفقتَ نصفَ قَرنٍ في كتابةِ الشِّعْر،

فهل عَرَفتَ الحُبَّ كأساً مِن فرات

أم مِن فرحٍ

أم مِن لوعةٍ

أم مِن خرافاتٍ وأساطير؟

فأجبتُ،

وأنا أحاولُ أنْ أخفي ارتباكي الشّديد:

نصف قَرنٍ لا يكفي لمعرفةِ الحُبّ،

أحتاجُ إلى قَرنٍ كاملٍ كي أجيب

على هذا السّؤالِ العجيب!

وَجَع

قالَ لي حرفي:

هل أوجعَكَ الحُبّ؟

قلتُ: بل أحرقَني وذرَّ رمادي

في أعماقِ جسدي

حتّى صارتْ كلُّ خليّةٍ في جسدي

قصيدةً تنتظرُ النورَ لتشرق،

وتنتظر النار

لتتعرّفَ إلى أمِّها التي أطلقتْها

صرخةً مُدوّيةً،

مثلما تنتظر الرماد

لتتعرّفَ إلى أبيها الذي قادَها

إلى بحرِ الظلمات.

ذهُول

الذي اخترعَ النّومَ كانَ عبقريّاً حقّاً.

ففي كلِّ مرّةٍ أذهبُ إلى النّوم

أجدُ نَفْسي وقد تحوّلتُ إلى طائر

فأشعرُ بالسعادة.

وحينَ أستيقظ

أجدُ نَفْسي وقد تحوّلتُ إلى شجرة

فأشعرُ بالدفء.

لكنْ حينَ أتناولُ فطوري،

وأنا أشاهدُ التلفزيون

يعرضُ مصائبَ الكونِ الكبرى

الواحدةَ بعدَ الأخرى،

أشعرُ بأنّي إنسان

فينتابني الذُّهُول.

صواعق

حينَ خرجتُ من حفلةِ حُبّكِ الجُنونيّةِ عارياً

وقد سُلِبتْ منّي ملابسي

وحقيبتي

وذاكرتي

تلقّفني المطرُ الذي استباحَ جسدي وروحي

واستقبلني الرعدُ بسكاكينه التي اسمها الصواعق.

وحينَ تعلّمتُ أسماءَ هذه الصواعق

التي أحرقتْني لسبعين عاماً

من السّرّةِ حتّى العنق

قرّرتُ،

يا راعيةَ حفلتي الجُنونيّة،

أنْ أعلنَها لكِ من بابِ التسلية

ولنفْسي من بابِ النسيان

ولمَن يشاءُ مِن بابِ الهذيان.

أوّل اسمٍ من هذه الصواعق:

القُبْلَة الآسرة،

ثُمَّ الطعنة الغادرة،

ثُمَّ الجمرة في يدِ الطفل،

ثُمَّ المطاردة ليلاً وسطَ سيركِ المجانين.

ولهذهِ الصواعق أصوات

لكنّها ليستْ مُسليّة أبداً

فبعضُها يشبهُ طعنةَ السّكّينِ في الظهر،

والآخرُ يشبهُ صوتَ توقّفِ القلب

فجأةً عن النبض

لساعاتٍ أو أيامٍ أو سنوات،

والآخرُ يشبهُ صوتَ الموجِ الغاضب

وهو يرمي جُثّةَ غريقٍ

تحطّمَ مركبهُ الآن

على ساحلِ البحر.

السرير

في الفندقِ المُطلَّ على نهرِ المجهول،

اخترتِ معَ سابقِ إصرارٍ وترصّد

أن نتقاسمَ سريرَ الأبديّة.

كنتِ بكاملِ جسدِكِ البضّ

ومراهقتِكِ الناريّة

وكنتُ بكاملِ ذهولي وشبابي المذهول.

*

لماذا إصراركِ على السرير:

ألكي يزدادَ ليلُنا سواداً فوقَ سواده

أم ليزدادَ رمادُنا رماداً فوقَ رماده؟

ألكي تكتملَ خديعتُك

أم لتكتملَ سذاجتي؟

*

كانَ السريرُ يتحرّكُ كالكابوسِ بنا،

يا للرعب،

بل يمشي كما يمشي هاملت

بكاملِ جنونه

في القصرِ المُعبّأ بالمأساة

من أقصاه إلى أقصاه.

وهكذا زلزلنا السريرُ سريعاً

ثُمَّ رمانا،

أنا وأنتِ،

كما يرمي المُهرّبون

حقائبَ المُخدّراتِ من النوافذ

حينما تداهمهم، فجأةً، شرطةُ القطار.

*

كي أكملَ دورَ المذهول

في هذه القصيدة التي لا تنتهي،

القصيدة التي وشمتِ العمرَ بجمرتِها

من أقصاه إلى أقصاه

وجعلتهُ هباءً منثورا،

أينبغي عليَّ أنْ أشكرَكِ

أم أشكرَ خديعتَكِ الناريّة

أم أشكرَ سريرَ الأبديّة

أم الفندقَ المُطلَّ على نهرِ المجهول

أم نهرَ المجهول

أم هاملت السادرَ في جنونهِ أبدا

أم أشكرَ سذاجتي الأبديّة؟

اذهبي إلى الجحيم

ساقاكِ جميلتان حدّ الجنون

وقطّتُكِ لا تكفُّ عن المواء.

سأقولُ لكِ:

اذهبي إلى الجحيمِ يا عزيزتي.

ثُمَّ أنحني أمامكِ مُقَهْقِهَاً

على مسرحِ العبثِ العظيم!

نسيان وحشيّ

في حديقةِ الرّوح

كانَ النّسيانُ يمشي أمامي ضاحكاً.

فحينَ هتفتِ بِاسمكِ،

بعدَ فراقٍ طويل،

ذُهِلتُ

بل صُعِقتُ،

فلا الهلالُ كانَ مُقمراً

ولا النقطةُ كانتْ ساطعة.

*

بعدَ فراق أربعين عاماً

جئتِ وطرقتِ الباب،

كنتُ أفترشُ منفاي الذي يتسعُ لسبعةِ بحار

ولم يكنْ عندي أيّ شيء أقدّمه

لملكةٍ تحوّلتْ إلى مُتسوّلة،

لعاشقةٍ باعتْ حبيبَها عندَ حلم القُبلةِ الأولى،

لامرأةٍ لا تفهمُ موسيقى طعناتِ الزّمان.

*

بعدَ أربعين عاماً

لم أكنْ أنا هو أنا

لكنّكِ أنتِ كنتِ كما كنتِ:

امرأة الأقنعةِ التي لم تعدْ تُجدي بشيء

في كوكبِ العُراةِ حتّى من ورقةِ التوت،

امرأة الكلماتِ المعسولةِ التي انقرضتْ

كما تنقرضُ اللغاتُ البدائيّة،

والرموزُ البدائيّة،

والقبائلُ البدائيّة.

*

هكذا أخذ النّسيان

يرقصُ أمامي رقصةً وحشيّة

حتّى أنّني تركتُ ملامح وجهكِ

تتساقطُ في طريقٍ

يمتدُّ من قلبي حتّى سُرَّةِ روحي،

طريقٍ تغيبُ فيه الحياة

مثلما تغطسُ الشّمسُ في البحر

وقتَ الغروب،

طريقٍ تنتحرُ فيهِ الحروف

حرفاً إثر حرف.

لم يبقَ من "أحبّكِ" سوى نقطةِ الباء

على مرآةِ حياتي

لم أكتبْ سوى كلمةٍ واحدة:

"أحبّكِ"

لكنَّ مرآةَ حياتي تشظّت

حتّى صارتْ سبعين شظيّة.

فلم يبقَ من "أحبّكِ"

- وا أسفاه-

سوى نقطةِ الباء.

الشّاعرُ الذي يُولَدُ كلّ يوم

أحبُّ الحرفَ الذي ليسَ بحرف

ولا يشبهُ الحرف

بل يشبهُ طائراً حلّقَ بسرِّ السّعادة

مثلَ ومضةِ البرق

ثُمَّ اختفى في بحرِ الظلام.

ذلك هو حرفكِ،

أنتِ الضائعةُ منذُ الأزل.

وأحبُّ الحرفَ الذي لا يشبهُ الحرف

بل يشبهُ المُنادي

على أبوابِ الأعيادِ المسروقة

والأسواقِ المسروقة

والمدنِ المسروقة،

ينادي ليلَ نهار

وسطَ المهمومين والمُرتبكين

والمُسرعين إلى حتفِهم

ببضاعةٍ اسمها المحبّة.

فلا يعبأُ بهِ أحد،

ولا يلتفتُ إليهِ أحد.

لا يهمّ،

فهذا هو حرفي

أنا الشّاعرُ الذي يُولَدُ كلّ يوم.

سؤال النّاي

يسألني النّاي عن معنى الحياة

ويلحُّ في السّؤالِ كثيراً.

فأجيبهُ: قُبُلاتُ حبيبتي.

فيبكي، يبكي طويلاً

حتّى أصبح أنا

الهواء الذي يتنقّلُ بينَ ثقوبه

وهو يحملُ أنينَ الدّموع.

حين ناداني الحرف بِاسْمي

حينَ ناداني الحرفُ بِاسْمي

فرحتُ

لكنَّ الفرحَ تَحوّلَ فجأةً،

ودون سابق إنذار،

إلى بحرٍ من القصائدِ المُرتبكة

أو الغامضة

أو التي لا تكفُّ عن السّؤال.

*

كانتْ شفتاها ترتدي

آلافاً من القُبَل.

نعم، فقد كانت آلهة للعشق.

*

بدأتْ قصّةُ حُبّي بكأسٍ من القُبَل

ثُمَّ بكأسٍ من الشّوق

ثُمَّ بكأسٍ من الحُبَ

ثُمَّ بكأسٍ من الشَّك

ثُمَّ بكأسٍ من الهجران

ثُمَّ بكأسٍ من النّدم

ثُمَّ بكأسٍ من الألم

ثُمَّ بكأسٍ من الدّم.

*

كانتْ أمامَ ثلاثةِ طُرقٍ؛

طريق الحُبّ،

طريق الذّهب،

طريق الجنون.

فاختارتْ طريقَ الجنون

الذي ضيّعَ منها الحُبَّ والذّهبَ والجنون.

*

نظرتُ إلى عينيكِ آخر مَرّة

فرأيتُ حروفاً من دمعٍ قالتْ:

أنا عاشقةٌ لك

لكنّكَ عاشقٌ للريحِ وللأوهام.

*

في حُبّكِ

عبرتُ جبلَ الجمرِ

وأنا أطيرُ بجناحين من دموعٍ

وقلبٍ لا يعرفُ غيرَ الهذيان

وحروف الهذيان.

*

لسنواتٍ لا تُحصى

لم أكنْ أنا هو أنا!

لكنَّ حروفي لم تلحظْ ذلكَ أبدا.

واكتفتْ

بالرقصِ العبثي

وسطَ أنيني ليلَ نهار.

*

لم أكنْ أعرف روعةَ الجنون

حتّى أحببتُكِ!

خطأ

شكراً لكِ

فأنتِ الوحيدة التي عشقتْ قلبي حدّ الجنون.

شكراً لكِ،

شكراً لأنّي عرفتُكِ في الجحيمِ الخطأ،

أعني في المكانِ الخطأ،

في الزمانِ الخطأ،

في الفراتِ الخطأ،

في السّريرِ الخطأ،

في الحروفِ الخطأ،

في الدموعِ الخطأ،

في الوداعِ الخطأ.

شكراً لكِ،

شكراً جزيلاً لكِ على كلِّ هذا الخطأ،

الخطأ الوحيدِ الذي كانَ صحيحاً حدّ الجنون

في الحياةِ الخطأ.

ألا تعرفُ أن تقول لمَن تُحبُّ: وداعاً؟

قالَ لي حرفي:

كتبتَ مئاتِ القصائدِ والكتبِ عن الحُبّ

دونَ أن تنالَ شيئاً!

ألا تعرفُ أنّ بحرَ الحُبّ

لا يتوقّفُ عن الطوفانِ والهذيانِ أبدا

وأنّ مراكبكَ فيهِ لا تعرفُ إلّا أن تغرقَ أبدا،

رغم أنّ الحاء

خُطّتْ على راحةِ يدِكَ اليمنى

والباء على اليسرى؟

ثُمَّ ألا تعرفُ أنّ أجملَ من كلمةِ "أحبّكِ"

هي كلمة "وداعاً"؟

ألا تعرفُ أن تقول

لمَن تُحبُّ "وداعاً"؟

تخطيط أوّليّ لقصيدة جديدة

حتّى لا تضيع منكَ دفّة القصيدة

ارسمْ خريطتَها أولاً؛

فإذا كانتْ قصيدتُكَ عن الأرض

فتذكّر الجبلَ وقسوته

وأنتَ تصفُ لوعةَ أغنياتِ الفرات

أو أسرارَ ماءِ دجلة وجسورها،

ولا تنسَ الصحراءَ وعواصفها

وأنتَ تُحدّقُ مبهوراً كالطفل

في نجومِ السّماء.

وإذا كانتْ قصيدتُكَ عن المرأة

فتذكّرْ عينيها الغامضتين

وأنتَ تتغزّلُ بشفتيها الناريّتين،

ولا تنسَ كرمَها الوحشيّ

أو بخلَها الأسطوريّ

وأنتَ تُشبّهُ جسدَها الهائل

بسفينةِ الطوفان.

وإذا كانتْ قصيدتُكَ عن المنفى

فتذكّرْ مباهجَ الوطنِ السّرّيّة،

ومواجعَه التأريخيّة،

وأحلامَ طغاته الدمويّة

وعشقهم المجنون

للنساءِ والسيوفِ والحروب.

وأخيرا؛

إذا كانتْ قصيدتُكَ عن الحرف

فتذكّرْ أنّ الحرفَ ملاذكَ الوحيد

في عالمِ التفاهةِ والأكاذيب،

وأنّ النقطةَ سرّكَ الأزليّ

الذي لا يفهمهُ أحدٌ سواك.

حُبّكِ نهر

حُبّكِ

جمعَ أنهارَ الدنيا

وصبّها في نهرٍ واحد

سَمّيتُهُ الفرات.

فلمّا غَرِقتُ فيه

سَمّيتُهُ دجلة

فلمّا ضيّعتُ شبابي وكهولتي

أتمشّى على شاطئهِ كالمجنون

سَمّيتُهُ الّلااسم.

هنا فرحتُ

فنهرُكِ لا اسمَ لهُ ولا عنوان.

ولذا صارَ بإمكاني أنْ أمنحَهُ

كلّ يومٍ اسماً جديداً،

أعني حرفاً جديداً،

أعني أساطير وخرافاتٍ ورقصاتٍ جديدة

لا تنتهي أبدا!  

أثر قصائدي

نامتْ على سريرِها الملآن بالأسرار،

ووضعتْ كتابَ شِعْري

على صدرِها المُثير

لكنّها وضعتْ على عينيها

نظّارةً كبيرةً سوداء.

فلم أعرفْ أثَرَ قصائدي فيها؛

أكانتْ تدعوها للجنون

أم للذهول

أم للبكاء؟

الحديقة في يومٍ ماطر

أشرقت زهرةٌ بيضاء في غصنِ حياتي.

كم تمنّيتُ

أن تشرقَ زهرةٌ بيضاء أخرى بجانبها

حتّى أنّني حلمتُ بتلكَ الزّهرة

قصائدَ وحروفاً ونقاطاً.

وحينَ أفقتُ من الحلم،

ذهبتُ إلى حديقةِ حياتي في يومٍ ماطر

فلم أجد- وا أسفاه- أيّاً من الزّهرتين،

بل لم أجد الغصنَ حتّى!

آثار

حُبّكِ وهمٌ.

أعرفُ هذا،

وأقسمُ أنّي أعرفُ هذا

كما أعرفُ راحةَ يدي.

لكنَّ قلبي يصرُّ

على أنّ هذا الوهم حقيقة.

ولكي يقنعني

يتوقّف عن النبضِ قليلا،

فأرى،

وأنا أرتشفُ من كأسٍ الموتِ قليلا،

آثارَ مَخالبكِ في مفتتحِ قصائدي

وطعناتِكِ في خاصرتي

وجمراتِكِ تتناثرُ أبداً

فوقَ سريري.

الضّحك بأثر رجعيّ

"الضّحكُ بأثرٍ رجعيّ"

هذا هو عنوان قصيدتي

التي بدأتُ بكتابتِها الآن،

لكنّي احترتُ:

مِن أيّ زمانٍ أبدأُ ضَحِكي؟

أأبدأهُ من الطفولةِ الحافية

وركضِها المحموم

خلفَ الأعيادِ المسروقةِ والأحلامِ المنهوبة؟

أم مِن شبابي الموهوم

بغيومِ الحُبّ،

المهموم

بنارِ الحربِ التي أشعلَها طاغيةُ العصر

ليستمتعَ بتفاهاتهِ وانتصاراتهِ الزائفة؟

أم أبدأ ضَحِكي من بحرِ الكنغر

حينَ استقبلني ببرودٍ قاتل

وأنا أقدّمُ نَفْسي له

شاعرَ حرفٍ وملاحم وأناشيد،

أم أبدأهُ من نوارسه التي لا تتوقّفُ عن الصّراخ،

وسفن لذّاته التي لا تعشقُ إلّا العُري والنبيذ؟

ياه...

كانَ عنوانُ القصيدةِ مُذهلاً حقّاً

لكنّي، وا أسفاه،

لم أستطعْ تنفيذه.

ولو استطعتُ

لضحكتُ

وضحكتُ

وضحكتُ

لسبعين عاماً هي كلّ عمري،

لسبعين عاماً أو تزيد.

قُبلاتُكِ تطرق بابي

بعدَ أن ماتَ أنكيدو

وشاخَ كلكامش

وتحوّلَ من ملكٍ إلى راعٍ تائه.

وبعدَ أنْ أصبحتِ الشمسُ بحجمِ برتقالة

وغادرَ القمرُ من البابِ الخلفيّ للعالم

وتبادلتُ الأوطانُ أماكنَها وأعلامَها

والفصولُ ثيابَها وألوانَها.

وبعدَ أن تحوّلتُ في حفلٍ رسميٍّ صاخب

حضرتهُ كلُّ قصائدِ حُبّي وأنيني،

من حرفٍ للعشقِ إلى حرفٍ للنسيان

ومن نقطةِ شوقٍ إلى نقطةِ هذيان،

جاءت قُبلاتُكِ تطرقُ بابي

بهدوءٍ سحريّ،

فماذا أفعلُ يا نونَ الأوهام؟

ماذا أفعلُ إذ صارَ أكبرُ همّي

أنْ أتذكّرَ شكلَ شفتيكِ وعينيكِ؟

بل صارَ أكبرُ همّي أنْ أتذكّرَكِ،

فمَن أنتِ بحقِّ آلهةِ العشقِ

وآلهةِ المنفى والطوفان؟

كتاب الكون

كلُّ امرأةٍ عاشقةٍ نشرتْ قصيدةَ حُبِّها

في كتابِ الكون.

أمّا أنتِ فلم تنشري شيئاً.

اكتفيتِ بقطرةٍ من دمي عنواناً لقصيدتِكِ

وبموجةٍ من حروفي سُطوراً لها.

لا أتذكّرُ من البحرِ شيئاً

في كلِّ غروبٍ،

نُصلّي أنا والشّمسُ معاً

بلُغةِ البحر

عندَ شاطئ البحر.

*

لا أتذكّرُ من البحرِ شيئاً

سوى أنّني كنتُ أبحثُ عنكِ

تحتَ شمسهِ الهائلةِ وقتَ الظهيرة

وقد امتلأَ قلبي بحروفِ الشّوق

ونقاطِ الرّغبة.

*

آثارُكِ على الشّاطئ اختفتْ، ففرحتُ.

ثُمَّ انتبهتُ إلى أنّها تحوّلتْ

إلى دموعٍ مُتحجّرة.

يا إلهي، أهي دموعي؟

*

حينَ تلتقي زرقةُ السّماء

بزرقةِ البحر

ما الذي يحدثُ لقصيدةِ حُبّي الزّرقاء؟

*

كيفَ حدثَ أنّكِ ضيعتِني إلى الأبد

كما تُضيّعُ امرأةٌ

طفلَها الوحيدَ في البحر؟

*

كلّما وجدتُ قارباً مَهجوراً

قربَ شاطئ البحر،

توقفّتُ وأخذتُ معهُ صُورةً تذكاريّة.

*

حينَ تنظرين إليَّ من ثقبِ الزّمانِ الطويل،

أتبكين

أم تضحكين

أم ...؟

*

تتكسرُّ الأمواجُ على شاطئ البحر

بسعادةٍ لا تُوصَف.

لماذا؟

ألأنّها تُقبّلُ الشّاطئ

أم لأنَّ الشّاطئ يشاركها التّقبيل

بدفءٍ ولذّةٍ وذهول؟

*

عند شاطئ البحر،

وجدتُ عظاماً عاريةً كثيرة

لكنّي وجدتُ أجساداً عاريةً أكثرَ بكثير.

*

وضعوا للبحرِ سُلّماً

لينزلَ النّاسُ برفقٍ إلى الماء.

كانَ السُّلّمُ طويلاً طويلاً طويلاً

حتّى أنّني حينَ استخدمتُ درجاته الحجريّة

التي لا نهايةَ لها،

أحسستُ أنّي ذاهبٌ إلى المجهول.

كلكامش يضحك

في كلِّ قصيدةِ حُبٍّ

لابدَّ للشاعرِ أن يقول:

كلّما تذكّرتُ اسمَ حبيبتي خَفَقَ قلبي.

هذا القولُ صارَ مُبتَذَلاً دونَ معنى،

حتّى أنَّ كلكامش قبلَ آلافِ السّنين

أدركَ الأمر،

فمسحَ اسمَ حبيبته

- وهوَ يضحكُ -

من ملحمتهِ الكُبرى!

ثلاث في واحدة

كلّ يومٍ أكتبُ ثلاثَ قصائد:

واحدة عن الموت،

والأخرى عن الحُبّ،

والثالثة عن القُبْلَة.

كم أتمنى لو أنّني أكتبُهنّ جميعاً

في قصيدةٍ واحدة:

قصيدةٍ عنوانها الحُبّ،

وحرفها الموت،

ونقطتها القُبْلَة.

أربعون مفتاحاً

حينَ عدتِ بعدَ أربعين عاماً

وطرقتِ بابي،

لم يكنْ قد تبقّى

من جسدي الذي كانَ يفورُ كبركان

ويرقصُ كنبعٍ،

لم يكنْ قد تبقّى

سوى لحيةٍ بيضاء تَدثَّرتُ بها

وصرختُ بكِ صرخةَ الأعماق:

البابُ مُوصدٌ

ولا أستطيعُ فتحه أبداً،

فهو يحتاجُ إلى أربعين مفتاحاً

لا أملكُ منها أيَّ مفتاح.

أقسى من الحجر

على غيرِ عادةِ الحُبّ،

وعلى غيرِ عادةِ المُحبّين،

بدأتِ قصّةَ حُبِّنا بكلماتِ الوداع،

وكانتْ- وا أسفاه- كلمات من الحجر.

حتّى إذا مرَّ أربعون عاماً

من النفي على شاعرِ الحرفِ والنّقطة،

وتصدّعتِ الذاكرة

وتاهتْ طيورُها وأحلامُها وقُبُلاتُها ونجماتُها

نجمةً إثْرَ نجمة

دونما رحمةٍ أو أَثَر.

جئتِ تقولين:

"أنتَ حبيبي،

"أهلاً وسهلاً حبيبي".

ياه...

يا لهذي المحبّة الأقسى من النفي!

يا لهذي المحبّة الأقسى من الحجر!

صقر

خفتُ من حُبّكِ حينَ حَطَّ على قلبي

صقراً مُدهشاً.

خفتُ من نظراتهِ الحادّةِ المُضيئة

بما لا يُقال،

ومن مخالبهِ التي جرحتني

جُروحاً طوال.

فأبعدتُهُ سريعاً سريعاً.

كنتُ أحلمُ بحُبٍّ

على شكلِ بلبلٍ أو حمامة.

وإذ مرّتِ السنين

تركضُ ليلَ نهار،

ولم أرَ في غابةِ عمري

بلبلاً أو حمامة،

تمنّيتُ أن يعودَ صقرُكِ لي

رغمَ أنّ آثارَ جروحه لم تزلْ ظاهرة

فوقَ روحي وقلبي.

القميص الوحيد

لم يكنْ حُبّنا

سوى قميصٍ مُمزَّقٍ ملآن

بمئاتِ الشّقوقِ والثقوب.

حسناً،

لماذا أضعهُ على وجهي

كلّما أردتُ أنْ أكتبَ قصيدةَ حُبّ؟

ألأنّهُ القميص الوحيد

الذي مَنحهُ القَدَرُ لي؟

أم لأنّهُ القميص الوحيد

الذي يجدُ فيهِ قلبي

وتجدُ فيهِ حروفي بصيصَ حياة؟

لعبتنا السّوداء

يا لاعبةَ الشّطرنج،

هذا ليسَ بشطرنج

ولا بلعبةِ شطرنج:

أن تجعلي الفيل يطير

والحصان يتنقّلُ فوقَ الرقعةِ مثلَ البيدق

والقلعة تتحرّكُ للخلفِ فقط

والملك مَذهولاً تحتَ إقامتِكِ الجبريّة!

هذا ليسَ بشطرنج

ولا بلعبةِ شطرنج أبدا:

هذا هذيانٌ مخلوطٌ بالعبثِ الأسْوَد

أو هذيانٌ مخلوطٌ بالحظِّ السيّئ.

ولذا هربَ الملكُ وحصانه

وانكسرتْ رجلُ الفيل

وتحطّمتِ القلعة

لتهبّ علينا ريحُ المنفى الزرقاء

فتُطيّرنا

وتُطيّر لعبتَنا السّوداء

وذكرى لعبتنا السّوداء.

أهو شبح يشبهني حقّاً؟

كثيراً ما أتَسَاءل

عن ذلكَ العاشق الذي كانَ يطرقُ بابَكِ

مُتوسّلاً في منتصفِ الليل

أو مُرتبكاً في منتصفِ الكابوس،

أينَ هو؟

أظنّهُ قد تحوّلَ إلى شبح!

إذا كانَ الأمرُ صحيحاً،

فأيّ نوعٍ من الأشباحِ هو؟

أهوَ شبحٌ أبْيَض

أم أسْوَد

أم رماديّ؟

أهوَ شبحٌ يشبهني حقّاً

كما تقولُ قصائدي؟

أم هوَ شبحٌ يشبهُ طعناتِكِ السّحريّة

التي حوّلتْ حياتي

إلى جحيم أبْيَض عندَ الليل

وأسْوَد عندَ الفجر

ورماديّ كلّما أطلقتُ النارَ على ذاكرتي؟

لا تسمعْني

لا تسمعْني أغنيةً جميلة

لأنّني سأضطرُّ إلى كتابةِ قصيدةِ حُبٍّ

لا تنتهي أبداً

لأصفَ ما تركتهُ الأغنية

من دموعٍ فوقَ دموعي.

أسطورة

مثل يتيمٍ يُعطى ثياب العيدِ ليلاً

ثُمَّ تُسرقُ منهُ في مطلعِ الفجر.

هكذا كانَ حُبُّكِ!

فما الذي ستفعلهُ القصيدةُ هنا؟

ستشكو وتبكي وتصيح

وتهذي وتصرخُ، تصرخُ، تصرخ

إلى أن تتساقطَ حروفُها

حرفاً إثْرَ حرف

ونقطةً إثْرَ نقطة،

ثُمَّ تتشكّلُ من جديد

حرفاً إثْرَ حرف

ونقطةً إثْرَ نقطة

على هيأةِ أسطورة.

هكذا كانَ حُبُّكِ أسطورة الشيء

الذي يمسكهُ القلبُ مَرّةً

ثُمَّ تفقدهُ الأصابعُ ألفَ مَرّة.

عزلة مدهشة

في المنفى قلتُ لهم:

أريدُ وطناً.

فاعتذروا.

قلتُ: أريدُ امرأةً لا تملُّ من القُبَل.

فاعتذروا ثانيةً.

قلتُ: أريدُ عُزلةً مُدهشة.

قالوا: خُذْها عُزلةً مُدهشةً إلى الأبد.

حبل مسموم

في حُلْمٍ أسْوَد مجنون،

عَصَبتِ عينيَّ

وربطتِ يديَّ

وأنزلتِني في البئر

مربوطاً بحبل

لكنّي كنتُ جريئاً فقطعتُ الحبل.

ولم أحسبْ أبداً

ما يُمكن أن يحدثَ لي،

فسقطتُ

واستمرَّ سقوطي في البئر

سبعين عاماً

رأيتُ فيها كلَّ كوابيسِ العالم.

حتّى إذا ما وصلتُ

إلى القاعِ المُظلمِ للبئر،

سقطتْ على وجهي وفمي

قطعةٌ من ذاكَ الحبل

فتذوّقتُها

فإذا هي قطعة حبلٍ مسموم.

مفاجأة مذهلة

في نهايةِ كلِّ قصّةِ حُبٍّ حقيقيّة

ثمّة خنجر

أو حبل مشنقة

أو سفينة غارقة.

أكذوبة تمشي على قدمين

مَن قال:

الحُبُّ أكذوبةٌ تمشي على قدمين؟

أظنّهُ أنا!

صرتُ شاعراً لأنَّ حرفي لا يعرفُ أن يمشي إلّا على الجمر

الذكرى الأبديّة

أنا ذكراكَ الأبديّة

قد تكونُ مُضيئةً أو ساطعةً،

قد تكونُ رملاً أو وهماً أو هباءً منثورا.

هكذا قالَ حرفي، وأضاف:

بزغتُ من أعماقِ دمِكَ،

ومن غيمةِ حُلْمِكَ التي فرّتْ

من ألفِ سجنٍ وقفص،

وأشرقتُ من سرِّكَ الذي لا يعرفهُ أحدٌ إلّاي،

ومن حرمانِكَ الذي فاقَ البحرَ اتساعاً

والجبلَ عُلوّاً وعُتوّاً.

فلا تعلنْ لأحدٍ اسمي أو رسمي،

ولا، بالطبعِ، سِرّي.

فإذا فعلتَ،

وأعرفُ أنّكَ - وا أسفاه- ستفعل،

فلا تعلنْه إلّا لمَن رقصَ على الجمر

مثلكَ ليلَ نهار

أو عادَ من الموتِ رماداً

يحملُ ما بينَ يديه

سرَّ الله.

وصولا إلى ...

أكانَ الطّريقُ أطول من الليل

أم كانَ الليلُ أطول من الطّريق؟

*

كنتُ أسألُ رأسي الذي وضعتُهُ أمامي

على المائدة

كي نُركّزَ، أنا وهو،

وسطَ وحشةٍ هائلة،

على سؤالٍ حاصرَ الرّوح،

طوّقها ثُمَّ حطّمَ أبوابَها وشبابيكها

دونما رحمةٍ، دونما فاصلة.

وكانَ رأسي يحاولُ أن يجيب

مثل طفلٍ تائهٍ في السّوق

أو مثل شاعرٍ مُصابٍ بالهذيانِ والهلْوَسَة،

وثالثةً مثل حلّاجٍ

سقطَ سهواً من المقصلة،

ورابعةً مثل ديك الجنّ

وقد صحا من سكرتِهِ المُرعبة،

وخامسةً مثل كلكامش

يشربُ ليلَ نهار

من كأسِ خيبتهِ الكبرى

بعدَ أن سرقت الأفعى

عشبتَه المُذهلة،

وسادسةً

وسابعةً

وثامنةً

وتاسعةً

و

و

و

وصولاً إلى الصّفر: ملكِ الأجوبة!

غيمة المجهول

تمنّيتُ لحرفي أن يكونَ قطرة ماء

تهبطُ من غيمةِ النّار،

لكنَّ أمنيتي - وا أسفاه -

كانتْ هباءً منثورا.

فغيمة النّار،

أعني حياتي،

تستبدلُ ألوانَها وفساتينها

ورقصتَها الوحشيّةَ أبدَ الدهر

لتصبحَ غيمةَ رماد

أو غيمةَ صمغٍ أو حُبٍّ أو دمعٍ أو........

فماذا أصنع؟

أستنجدُ كالمجنونِ بحرفي!

لكنَّ حرفي لا يعرفُ شيئاً

سوى أن يكتبني قصيدةً جديدة

كلّ يوم

حتّى تحوّلتُ إلى غاباتِ قصائد

تمتدُّ إلى ما شاءَ الله.

ولذا استسلمتُ لحرفي دونَ قيدٍ أو شرط،

وقلتُ لهُ:

كنْ كما اخترتَ

وكما أنتَ

قطرةَ ماءٍ تهبطُ من غيمةِ المجهول.

كأس النّار

ثلاثةُ مُعلّمين علّموني كتابَ الحرف،

أعني كتابَ الرّماد.

كانَ الأوّلُ أرضيّاً

لا يعرفُ شيئاً غيرَ الجسدِ والذهب،

والثاني سَماويّاً

يدعو إلى يس وطه وكهيعص،

والثالثُ غامضاً كالقَدَر

لا يفعلُ أيَّ شيء

سوى أن يصفَعَني كلّما أخطأت.

*

دمرّني المُعلّمُ الأوّل

إذ هيّأَ لي الجسدَ على السّرير.

فمِن أينَ لي ببرهانِ يوسف

لأسحقَ صيحاتِ الإغراء والإغواء؟

وأتعبني الثاني

إذ اختارَ لي

رحلةَ المشي على الجمر

ليلَ نهار،

ورحلةَ الجِمالِ التي يقتلُها العطش

وهي تحملُ الماءَ على ظهرِها

في الصحراء.

وما أنصفني الثالث،

إذ أعطاني ثلاثَ كؤوس

وصاحَ بي: اخترْ كأسَك!

أعطاني كأسَ الماءِ فتجاوزتُها،

وكأسَ الخمرِ فرفضتُها،

وكأسَ النّارِ فشربتُها

لأتحوّلَ في الحال

إلى كتابِ رماد.

قصيدة عن الأرق

آخر ما كتبتُهُ قصيدة

لا تتحدّثُ عن الحروبِ أو الطغاة

أو النّساءِ العارياتِ أو الكاسياتِ العاريات

أو ارتفاعِ حرارةِ البحرِ أو حرارةِ القلب

أو الذكاءِ الاصطناعيّ أو الغباءِ الطائفيّ.

لا تتحدّثُ عن الذين ملأوا الفضائيّاتِ بالأكاذيب

أو الذين ملأوا الفيسبوك بالتُرَّهات،

ولا عن الأرضِ التي يعملُ أبناؤها بجدٍّ

لتدميرها ليلَ نهار

أو السّماءِ التي امتلأتْ بالدخانِ والمُسيّرات.

قصيدة لا تتحدّثُ

عن الدمعِ أو الدم،

الحُبِّ أو الموت،

الموتى أو الأحياء.

قصيدة مُشَفَّرة

من الألِفِ إلى الياء

لا يستطيعُ أن يفكَّ طلاسمَها أحدٌ سِواي،

أقرأها بصوتٍ خفيضٍ لنَفْسي

فتتساقطُ أشجارُ الأرقِ الملأى بالجمر

الواحدة بعد الأخرى،

حينها تهدأُ ذاكرتي الجهنميّةُ قليلاً

فأنام.

سقطتْ وانتهتْ

سقطتْ قطراتٌ من الذّاكرة،

ربّما من القلب،

أو من العين.

إذا كانتْ قد سقطتْ من الذّاكرة

فهي قصائد حتماً

أما إذا سقطتْ من القلب

فهي قطرات دمٍ دونَ شكّ

أو من العين فهي دموع بالطبع.

قد تكونُ كلّ هذا أو لا تكون.

المهمّ أنّها سقطتْ على الأرض،

سقطتْ وانتهى كلُّ شيء،

سقطتْ وانتهتْ.

قَدَر

أمسكَ قَدَري العبثيُّ يدي

ليدلّني على بحرِ الضّياع.

كانَ قَدَري مُمَدَّداً على السّرير

يغريني وأنا الملهوف السّاذج.

لم أستطعْ ردَّ يده،

كانتْ يدهُ الأقوى والأعتى،

فركبتُ سريرَ البحرِ سريعاً

مدهوشاً مذهولاً

كي تتقاذفني أمواجُ العبثِ الأسْوَد،

أمواجٌ كصخورٍ

وأخرى كجِبَال.

*

بعدَ لأيٍ

تعرّفتُ إلى الكاف

ثُمَّ إلى النُّون

في عِلْمٍ مَخزون.

وحينَ أدركتُ الشّاطئَ في آخر رمقٍ لي،

بكيتُ كدرويشٍ مجنون

من قَدَري الأقوى والأعتى،

وأنا أتذكّرُ كيفَ أمسكَ بي

وأنا الأعمى،

بكيتُ وأنا أطرقُ بابَ النّسيان

كبقايا إنسان.

*

لماذا كانَ قَدَري الأقوى والأعتى

ولماذا أمسكَ بيدي،

يتوسّل كي أتعذبَ حتّى آخر رمقٍ لي؟

آ...

أما مِن شاطئ

ينقذُ مِن غرقٍ يوميّ هذا الأعمى؟

أما مِن حرفٍ يوقفُ هذا العبث المجنون؟

محكمة للحروف

لو كانتْ هناك محكمة للحروف

لاشتكيتُ حروفاً عشقتُها حدّ الجنون

فلم تأبهْ بي أبداً.

ولاشتكيتُ حروفاً هدّدتْني وطاردتْني

ليلَ نهار

حتّى ألقت القبض عليَّ،

فقبّلتْني وطعنتْني سِرّاً وجهراً

ثُمَّ هجرتْني ودَرْوَشتْني سِرّاً وجهراً

إلى أن مُتُّ أو شارفتُ على الموت.

يمحو أكثر مِمّا يكتب

اشتريتُ قلماً لأكتبَ قصائدي

فاكتشفتُ أنَّ قلمي يمحو أكثر مِمّا يكتب.

فتذكّرتُ قلبي،

قلبي الذي يحلمُ حدَّ أن ينسى أن ينبض،

فأضطرّ إلى أنْ أقرأ لهُ شيئاً من موتي

ليفيقَ من حلمهِ العجيب.

المستمع الوحيد

لم تكنْ حياتي سوى أعجوبةٍ صغيرة

لم أستطعْ أنْ أقرأَ حرفَها

ولا أتماهى معَ نقطتها: سِرّها.

قيلَ لي: هي لَعِبٌ ولَهْو.

وقيلَ: مصادفاتٌ عمياء وعبثٌ أسْوَد.

وقيلَ: أكاذيب حقيقيّةٌ أو حقائق كاذبة!

ثُمَّ قيلَ لي: حياتُكَ؛ طفولتُكَ

بطعمِ الحرمانِ المُرِّ والدمعِ المُتدفّق،

بل هي حروفٌ ونقاطٌ سِرّيّة

وطلاسم سِحريّة،

أو حروبٌ بلونِ المنافي

وحصاراتٌ بطعمِ الأنين.

ولكي أقرأَ سِرَّ هذه الأعجوبة الصغيرة

وأتماهى معَ نقطتِها الغامضة،

جمعتُ كلَّ ما قيلَ لي

وكتبتُ فيهِ ملحمةَ حرفٍ هائلة

كلّفتني آلافَ الصفحات

وعشرات الكتبِ والسنين.

وبحثتُ عن مُستمعٍ لها وسطَ الملايين

لم أجدْ سوى مُستمعٍ واحدٍ.

كانَ حقيقيّاً

بطعمِ دموعي ولوعتي وضياعي،

لكنّهُ،

وا أسفاه،

كانَ مُستمعاً فاقد الذاكرة.

شمس كأس القصيدة

وسطَ حُلْمٍ غامضٍ وعنيف

أُعْطِيتُ كأساً تنبعُ في داخلِها

شمسٌ صغيرة،

شمسٌ لا تتوقّفُ عن الضياء

ولا تعرفُ أن تختفي أو تموت.

حتّى إذا استيقظتُ

وجدتُها بجانبي على السرير.

ففرحتُ بل رقصتُ حدّ الجنون

ثُمَّ خفتُ على الكأس

حتّى حاصرني الخوفُ من كلِّ جانب،

خفتُ عليها من كلِّ ذي عينٍ

أو روحٍ

أو يدٍ

أو لسان.

ضحكت الكأسُ وهي ترى ارتباكي الشديد،

قالتْ: ضعْني وسطَ قلبِك

فهو المكان الوحيد

الذي لن يصلَ إليهِ اللصوص.

فوضعتُها مُسرعاً جذلاً وسطَ قلبي

وقلتُ لها: ما اسمك؟

ضحكت الكأسُ ثانيةً وقالتْ:

ألم تعرفني؟

أنا كأسُ القصيدة

أنا شمسُ كأسِ القصيدة

أنا مَن سيعطي لرمادِ حياتِكَ الفانية

حرفَ الخلود،

أيّها الشاعرُ المُحاصرُ بالموت

من كلِّ جانب.

دعوة للنجاة

بعدَ أن نجوتُ أو كدتُ

من ليلةٍ امتدَّ جحيمُها حتّى الفجر

وزلزالُها حتّى آخر سنواتِ العمر،

قالَ لي حرفي:

نجاتُكَ مشكوكٌ فيها

ما لم تنجُ

من ذكرياتِ ليلتِكَ المُرّةِ كالسّمّ،

فتخلّصْ منها في أقرب نهرٍ أو بئر،

أو فاحرقْها!

قلتُ: كيف؟

قال: اكتبْها

في كلِّ يومٍ قصيدة

بل في كلِّ ساعة،

بل في كلِّ دقيقة!

جون دون

في متحفِ شعراءِ العالم

رأيتُ صُوَراً وتماثيلَ وتوابيت

لشعراء من أمريكا ونيوزيلندا والمكسيك

والمانيا والهند،

ومن كلِّ بقاعِ الأرض:

لشعراء كحوليين وحشّاشين،

مدّاحين وطبّالين،

ملاحدة وقساوسة وهراطقة ودراويش،

فلاسفة وعباقرة وأساتذة وملوك.

بعضُهم كتبَ عن الحُبَّ وعن البحر،

والآخر عن الروحِ والمنفى والملكوت.

لكنَّ الكلّ كتبَ عن الموت:

فبكى بعضُهم للموتِ شبابَه

وبكى بعضُهم للموتِ حبيبتَه،

غربتَه، حرفَه ونقاطَه.

لكنَّ البعض الآخر سَخِرَ من الموت،

بل قالَ له:

لا تفخرْ يا موت،

أنتَ أيضاً ستموت!

على قبرِ هذا السّاخر

وضعتُ أذني

فسمعتُ الموت يسحقُ بخطاه الضخمة

ليلَ نهار

جمجمةَ الشاعرِ فرحاً

كطاغيةٍ خرجَ من الحرب

يحملُ ألفَ وسام.

*******************

جون دون: شاعر إنكليزي شهير من شعراء القرن السابع عشر. عُرِفَ بشعره الميتافيزيقي وقصيدته: "أيّها الموت: لا تكنْ فخورا" والتي يسخر فيها من الموت.

يعقوب والحلّاج

قال لي حرفي:

لم تعدْ تجالسني طويلاً

صارتْ زياراتُكَ لي خاطفةً

وكلامُكَ ومضاً وبريقاً.

أحياناً أرى عينيكَ غائمتين دامعتين

كعينيّ يعقوب وهو يتمتمُ ليلَ نهار:

يا أسَفَى على يوسفَ يا أسَفَى.

وأحياناً أرى شفتيكَ مُهشّمتين

كشفتيّ الحلّاج

وهو يتمتمُ على خشبةِ الصّلْب:

الله الله في دمي.

تَوأَم

دائماً أسألُ نَفْسي:

كم مَرّة في حياتي

كانَ ينبغي أنْ أطلقَ النّارَ على رأسي

لو لم أكنْ تَوأماً

للساحرِ العظيمِ الذي يُدعى الحرف؟

أيّ حقيقة تخفيها في أعماقك؟

سألتُ البحر:

أيّ حقيقةٍ تخفيها في أعماقِكَ

أيّها الطّاووس العظيم؟

ضَحِكَ البحرُ وقال:

أنا لا أخفي حقائقَ أو أوهاماً

بل أخفي سمكاً وصخوراً وطحالب،

أخفي سفناً غرقى

وعظامَ صيّادين ومغامرين ومهاجرين.

وأخفي أمواجاً من غضبٍ مكتومٍ عارم.

فهل اقتنعتَ بجوابي

يا هذا المهووس بجمالي؟

صَمتُّ طويلاً.

فالبحرَ قالَ الحقيقةَ عاريةً

من دونِ رتوش،

وأطلقَها قاسيةً

من دونِ لفٍّ أو دوران.

تركتُهُ ومضيتُ إلى مقهى مهجور،

وطلبتُ كوباً من القهوة.

وبدلاً من أنْ أشربَها،

رسمتُ بها، على طاولةِ المقهى،

سمكاً وصخوراً وطحالب

وسفناً غرقى

وعظاماً لأُناسٍ غرقوا

وهم يبكون ويصرخون!

حبل الوهم

قالَ حرفي في لحظةِ حكمةٍ ثاقبة:

كُلُّ امْرِئٍ يصنعُ وهمَهُ بيديه

وينمّيه ويكبّره

حتّى يصبحَ الوهم

حبلاً طويلاً طويلاً

يمتدُّ ويمتدّ.

قلّةٌ هم الذين يقطعونَ الحبل

في ساعةِ الصفر،

أي قبلَ أن يلتفَّ على رقابِهم

أو أيامهم

أو قصائدهم.

نعم، قد يكونُ هذا الحبلُ ذهباً

أو حُلْماً فارغاً

أو جسداً

أو كُرسيّاً.

وقد وقد.

المهم أن تنتبه للحبل

فهو أمامَكَ وخلفَك

وعن يمينكَ وشمالك

وأعلاكَ وأسفلك.

انتبهْ

واقطعْهُ قبلَ أن يقطعَك

واقطعْهُ قبلَ أن يقطعَ رقبتَك!

كنز

في المكتبةِ القريبةِ من البحر

وجدتُ كتاباً غامضاً عن البحر

كتبَهُ شاعرٌ مجهول

انتُشِلَتْ جُثّتُهُ من بين الأمواج

وهي تغنّي أغنيةً هائلةً

عن الشّمسِ والنِّساءِ والسُّفن.

رماد القصيدة

قالَ لي حرفي:

أرني قلبَكَ العاشق.

ففعلت.

قالَ: هذا ليسَ بقلبٍ بل مجمرة هائلة.

قلتُ: نعم، وأريدكَ أن تمحو نارَها أبدا.

قالَ: بل سأكونُ الريح لأشعلَها أبدا

حتّى تكتبَ برمادِكَ

قصيدةَ حبّكَ الكبرى!

نديم

كنتُ أقرأُ شِعْري لكَ

وأنا في أوّل الحرفِ والأغنية

وأنتَ في مُقتبلِ العنفوان.

كنتَ تَسكرُ من شِعْري

حتّى تزاحم قصيدتي كأسَك

فتذهلُ مِمّا أقول.

ذهولُكَ كانَ يدهشني

فأطيرُ معكَ في سماءِ القصيدة،

في سماء لا تعرفُ الغيم،

ولم تتعرفْ بعد

إلى سوادِ الظّلامِ المُخيف.

*

لا كأسكَ نفعتْ

ولا حروفي استطاعتْ أن تواجه

طوفانَ حروبِ العبث.

فقد ولّى زمانُ الشّبابِ سريعاً،

وقضى أزيزُ الحُروبِ على الأغنية

فسقطتْ طائراً من دون رأس.

*

في آخر مَرّةٍ التقيتُكَ

قلتُ لك:

أضحتْ حروفي من دونِ نقاط،

وأضحى جناحي من دونِ ريش،

وأضحى، وأضحى...

كنتَ عبقريّاً بصمتِك

فلم تبحْ بالسرِّ الذي دروَشَ روحي

وجعلني أتدحرجُ على الأرض

مثل حقيبةٍ تُلقى من قطارٍ سريع.

بل نظرتَ إليَّ بهدوء نبي،

نظرتَ إلى سرّي الذي شقَّ صدري

حتّى سقطتْ دمعتُكَ في الكأس،

الكأس التي ستغتالُكَ يوماً فيوماً

حينَ تقودُكَ يوماً فيوماً

إلى سوادِ الظّلامِ المُخيف.

أخطّ قصائدي بدمي

قالَ لي حرفي:

هل علّمكَ الحبُّ

أن تطيرَ من دون جناحين؟

أو تمشي فوقَ الماء؟

قلتُ:

بل علّمني

أنْ أخطَّ قصائدي بدمي

على جدارِ العبثِ

ليلَ نهار.

زائر مجهول لا يكفُّ عن الضحك والقهقهة

احتمِ بشمسِكَ أنتَ

ولو كانتْ بحجمِ برتقالة.

ولا تحتمِ بشموسِ الآخرين

ولو كانتْ بحجمِ السّماء.

*

حتّى لا تُغلِّفْ قصائدكَ بغيرِ الحقيقة

اكتبْ قصائدكَ عارياً كالبحر،

عارياً تماماً كالبحر.

*

مُمتلئاً بنقائكَ حدّ اللعنة

ما الذي تفعلهُ في مدنِ الوحوش؟

*

مُثلّثُ الأصدقاءِ والأعدقاءِ والأعداء

لا يتوقّفُ عن الدّوران.

فيصيبني بحروفِ الأرق

ويصيبُ حروفي بنقاطِ الهذيان.

*

دمعةٌ في عينيكَ

وضحكةٌ في شفتيكَ

لا تفترقان!

أيّةُ حياةٍ هذه؟

*

لأنَّ بنكَ الأحزانِ الذي يُموّلُ عذاباتي الهائلة

لا يكفُّ عن منحي المزيد

من الحروفِ والنقاط

دونَ طلبٍ أو مُقابل،

لذا أرسلتُ برقيةً مستعجَلةً له

كتبتُ فيها:

ارحمْني من كرمِكَ الذي يُشبهُ أنيابَ النّمر.

*

سأشربُ كأساً وهميّاً

قُبالةَ بحرٍ وهميّ

لأكتبَ قصيدةً وهميّةً

يقرأها قارئٌ وهميّ.

الشّيءُ الحقيقيّ الوحيد

في كلِّ هذا الوهم العظيم

هو الواو والهاء والميم.

*

قبلَ أربعين عاماً

سمعتُ أغنيةَ حُبٍّ

فكتبتُ قصيدةَ حُبّ.

اليوم سمعتُ الأغنيةَ نَفْسَها

فكتبتُ قصيدةَ حُبٍّ أخرى

تشبهُ القصيدةَ الأولى،

لكنّي نسيتُ أنْ أذكرَ فيها

زلازلَ أربعين عاماً.

*

قبلَ قليلٍ طرقَ بابَ حياتي

زائرٌ مجهولٌ لا يكفُّ عن الضّحكِ والقهقهة

وقالَ لي:

كم أتمنى أنْ أعرف

ماذا خلفَ الباب

من حروفٍ

وحروبٍ

ونساء!

ما الذي تبقّى لي من نبضاتِ قلبي؟

هذه قصيدةٌ تبدأُ من النّهاية،

نعم، من النّهايةِ لتقول:

ما الذي تبقّى لي من نبضاتِ قلبي؟

وفي التفاصيلِ: أنَّ نبضات قلبي

قد تناهبها الأطبّاء

ثُمَّ الأبناء

ثُمَّ الليل

ثُمَّ البحر

ثُمَّ الدّهر

ثُمَّ الحرف

ثُمَّ النُّقطة...

حتّى صرختُ:

ما الذي تبقّى لي من نبضاتِ قلبي؟

ضياء الكاف ونور النون

قالَ لي حرفي:

إذا كنتَ دمعة يعقوب

التي لا تكفُّ عن الهطول

فأنا قميص يوسف

الذي سيكتبُكَ قصيدةً كُبرى للسرور.

وإذا كنتَ الأعمى التائه في الطرقات

ليلَ نهار

فأنا يد المسيحِ التي ستمسحُ عينيك

لتعيدَ إليهما شمسَ النهار.

أمّا إذا كنتَ الواقف على الجسر

ليلقي نَفْسَه في الماء

فأنا حمامة نوح

التي ستقطعُ آلافَ السنين والأميال

لتصلَ إليكَ وتمنحَ قلبَكَ

ضياءَ الكافِ ونورَ النون.

آلة لصيد الأحلام السّعيدة

حينَ انتهتْ حفلةُ الحياة دفعةً واحدة

أمسكَ الرّاقصُ العاري المتعبُ برأسه

وهو يئنُّ من صداعِ الزمن.

*

بعدَ أنْ عبرَ جدارَ القَدَرِ العظيم بسرعةِ البرق،

اصطدمَ اصداماً مُروّعاً بصخرةِ الجنون،

الصخرة التي كانتْ بححمِ الكرةِ الأرضيّة.

*

كانَ يتوقّعُ النّهاياتِ المُفجعةِ دائماً.

وكأيّ بطلٍ تراجيديّ

فقد كانَ يحكي قصتَه للناسِ من النّهاية.

*

تبادلَ معها ومعَ ذكراها

طعناتٍ لا نهايةَ لها.

*

لم ينسها أبداً

لكنّها نسيتْهُ كما ينسى القطار

جميعَ ركابه حينَ يصلون المحطّةَ الأخيرة.

*

حياتي عنوانُها الهذيان

ولذا كتبتُ لها بيتَ شِعْرٍ حُروفيّاً

ولصقتُهُ على بابِها

فتحوّلَ إلى ابتهالاتٍ وطلاسم.

*

تجمهرتْ عشراتُ الذّكرياتِ المريرة

قربَ بابِ بيتي

وبدأتْ بممارسةِ الصّخبِ والهذيان.

فاتصلتُ فوراً بحرفِ الألمِ لتفريقها.

*

دائماً أستخدمُ الطرقَ المهجورةَ وقتَ الخريف

كي أصلَ إلى البحر.

لكنَّ هذه الطرق المهجورة،

وا أسفاه،

لا توصلني إلى البحر

بل توصلني إلى قلبي.

*

البارحة

صنعتُ ورقَ لعبٍ من حروفي؛

فكانَ الألِفُ ملكاً مَهزوماً

والباءُ ملكةً مُنتحرة

والجيمُ جثّةً مجهولةَ الهويّة

والدالُ داراً هجرَها أهلها

والفاءُ فراتاً يبكي على دمِ الشّهداء

والراءُ رعبَ طفلٍ لا يستطيعُ الكلام

والشّينُ شمساً تحرقُ كلَّ شيء

والقافُ قمراً يتصارعُ معَ الغيوم

بعدَ أن نسيهُ العشّاق.

*

طوالَ حياتي لم أركِ

بل رأيتُ قبلاتِكِ تطير

وأغنياتِكِ تتساقطُ كأوراقِ الأشجار.

*

شجرةٌ هائلة

جذرُها ساقا امرأةٍ مُغريةٍ حدّ الجنون.

تلك هي لوحةٌ بِيعتْ آلاف المرّات

لكنّها بَقيتْ أبداً

مُعلّقةً على الجدار.

*

الملائكةُ يقفزون فوقَ السّلالم

ويركضون من غرفةٍ إلى أخرى؛

هكذا رأيتُهم ذاتَ دعاء.

فوصفتُ ذلكَ لصاحبي

فَجُنَّ سريعاً في منفاه.

*

البحرُ هنا سَمِين جدّاً.

وحينَ سألتُ عن السّببِ، قيل:

لكثرةِ ما أكلَ من جُثثِ اللاجئين

ومراكبِ الغرقى.

*

لابدَّ لكلِّ حرفٍ

مِن يدٍ تقودُهُ برفقٍ إلى نهرِ الحُبّ

ثُمَّ تُضيّعهُ في صحراءِ الفراق.

*

وجهكِ الطّفوليّ البريء

أكلتهُ الأيّامُ وبعثرتهُ السّنين.

ورسمتْ عليهِ حروفُ العبثِ نقاطَ السُّخرية.

يا للسُّخرية!

*

وجدتُ صورتَكِ البارحة وهي تطير.

أين؟

ذلك السّؤال الذي لا أستطيعُ أنْ أسأله

وإنْ سألتهُ فلنْ أجدَ لهُ جواباً أبداً.

*

حينَ تبدأُ صفحتكَ بسطورٍ مَشطوبة،

فإنّكَ، حتماً، ستنهيها بسطورٍ لا تجيدُ شيئاً

سوى التعرّي.

*

في البئرِ القديمة

ثمّةَ صوت لشيءٍ يلبطُ ليلَ نهار.

قيلَ هوَ صوت سمكةٍ كبيرة،

وقيلَ هوَ صوت سُلحفاة،

وقيلَ هوَ صوت جُثّةٍ

تريدُ العودةَ إلى الحياة.

*

السّفرُ إلى الموتِ شيءٌ لا يُوصَف أبداً.

وبخاصّةٍ حينَ تسافرُ إليه

من دونِ أجنحةٍ أو زعانف،

من دونِ يدين أو قدمين.

*

حينما نامَ البارحة

اخترعَ آلةً لصيدِ الأحلامِ السّعيدةِ وتجميدها

ليعرضَها على شاشةِ رأسه

كلّما حاصرتْهُ الكوابيس.

صيحة من خلف الباب

بعدَ انتظار أربعين عاماً

فتحَ الحرفُ مُبتسماً بابه

فانحنيتُ أمامهُ باحترامٍ شديد

وقلتُ لهُ في هدوءٍ مُقدّس:

ما معنى الحياة ؟

وقبلَ أن ينطقَ الحرفُ ببنتِ شَفَة،

خرجتْ لي نقطةُ الحرف

وأغلقت الباب

ثُمَّ صاحتْ:

يا هذا إنّهُ لنْ يجيب!

كأس الهذيان

ذاكرتي جرحٌ

وجرحي أيّام،

وأيّامي سقطتْ كأوراقِ الأشجار

فتلاقفتْها ريحٌ لا تتوقفُ عن الهذيان.

*

حينَ تحوّلت النقطةُ إلى حرفٍ

عبرتْ بحراً.

أهو بحر العبثِ أم بحر الغثيان؟

أهو بحر الحربِ أم بحر الموت؟

أهو بحر اللهو

أم بحر النّسيان؟

*

قصيدةٌ تولدُ من حُطامِ قصيدةٍ أُخرى

هكذا هي ذاكرتي أبدا.

*

تعبتُ حَدّ الإعياء

من مُطاردةِ حياتي

وإطلاقِ النّارِ

ليلَ نهار

على أيامي.

*

الفجرُ بعيد

كلّما أمسكتُ بحرفٍ من حروفه

أمسكتُ بقصيدةِ قهقهةٍ صاخبةٍ

ودموعٍ من طين.

*

يا للهذيان

صرتُ أشربُ كأسَه

كلّ ليلة

فَأُصابُ بأرقِ المحكومِ عليهِ بالإعدام.

رماد الحروف

تريدُ القصيدةُ أن تتحدّثَ عن الغيم،

وأنا أريدُ أنْ أتحدّث

عن ثوبِ حياتي المُتهرِّئ.

تريدُ القصيدةُ أن تحلّقَ عالياً عالياً

حيثُ القمر والنُّجوم،

وأنا أريدُ أنْ أجدَ حَلّاً

لثوبِ حياةٍ لا يمكنُ رَتْقه أبداً

لأنّهُ صُنِعَ من رمادِ الحروف.

خلف الكواليس

مثل مُمثّلٍ مُبتدِئٍ أُعْطِيَ دور البطولةِ المُطلقة

في أوّل مسرحيّةٍ له،

هكذا كنتَ.

كانَ الأمرُ مُذهلاً في الكرم

على مُمثّلٍ علّمتهُ الحياة

آياتِ الأسى والدّمعِ فقط

وأبجدياتِ اليُتمِ والحرمانِ فقط.

فارتبكتَ

بل تحوّلتَ إلى غيمةٍ مِن ارتباك

مُعلّقةٍ برأسِكَ المدهوشِ بما قد رأى،

مُعلّقةٍ برأسِكَ المذهولِ أنّى مضى.

فتصوّرتَ المسرحياتِ كلّها هكذا:

كرمٌ في كرم!

ولم تعرفْ

- وأنّى لكَ أن تعرف!-

أنّ مَن يفشل سَيُطرَد بوحشيّة

من المسرحِ والمسرحيّة

وقد تُلقى جُثّتُه دونما رحمةٍ

خلفَ الكواليس.

حفنة من تراب

حفنةٌ من تراب

تجسّدَ فيها العالمُ من أقصاه إلى أقصاه.

حفنة من تراب

طيّرتها عواصفُ الحربِ والنفي والحرمان.

ولكي أفهم سرَّها -

أعني سرّكَ أيّها القلب -

قيلَ لي:

أمسكْ بهذه الحفنة الغامضة،

أمسكْ بحفنةٍ من ترابٍ طيّرتها العواصف

في كلِّ واد!

اختصار

قالَ لي حرفي:

لا تتعبْ نَفْسَكَ بكلامٍ لا طائل منه.

واختصرْ قصيدةَ حُبِّكَ الكبرى

إلى حرفين فقط:

الكاف وسرّها الحاء

والنون وسرّها الباء،

بل اختصرْ كلَّ شيءٍ

وأرجعْهُ إلى النقطة.

نعم،

فمِن النقطةِ جئتُ

ومنها بُعثتُ

وإليها سأعود.

كم كنتِ جميلةً يا أحلامي

ياه...

كم كنتِ جميلةً يا أحلامي

قبلَ أن تضيعي في سلاسل الأَسْر،

وترقصي برأسٍ مقطوع

في مدنِ الحرمان،

وتصرخي بكلِّ أبجدياتِ الأرض

في ليالي الجنون.

سبعة آلاف حرف

لكثرةِ الأنهارِ المُتصارعةِ في قلبي

تحوّلَ قلبي إلى صحراء.

*

مَن أنا؟

هذا عنوانُ قصيدتي التي بدأتُ كتابتها

قبلَ سبعين عاماً

ولم أنتهِ منها حتّى الآن.

*

الحياةُ سينما.

نعم،

لكنْ لا يلتقي فيها الآباءُ بأبنائهم

في آخر القصةِ كما يحدثُ في السّينما.

ولا يستطيعُ الأبطالُ تغييرَ مصائرهم

تبعاً لأهواءِ كتّابِ السّيناريو المحترفين.

*

صرتُ أكتبُ قصائدي نائماً

لرغبتي الجامحة

في إخفاءِ أسماءِ حروفي ونسائي وطيوري

وسطَ ريشِ الظّلام.

*

الحياةُ إصبع

شكّلْهُ كما تشاء

لتضحكَ

أو لتسخرَ

أو لتبكي

فليسَ هنالكَ مِن فرقٍ يُذكَر.

*

بعدَ أن قضّى العمرَ كلّهُ يمشي على الجمر

غمرتهُ مياهُ الطوفانِ حدّ العنق.

ولذا شعرَ بسعادةِ القهقهة،

القهقهة التي لا أوّلَ لها ولا آخِر.

*

الشّعوبُ التي أدمنت الحروب

واخترعتْ أبجديةَ السّلبِ والنّهب

تحوّلَ أبناؤها في آخر المطاف

إلى مهرّجين ولاعبي سيرك

من الدّرجةِ الثّالثة.

*

كانَ عبقريّاً بما يكفي

ليشمَّ رائحةَ الحرفِ على مسافةِ أميال.

*

قضّى حياته

وهو يتمترسُ خلفَ جدرانِ نَفْسِه

حتّى نسي شكلَ الهواءِ خارجَ الجدران.

*

انشقَّ قمرُ روحه وهو طفلٌ صغير،

فَتَلمّسَ بأصابعهِ الخشنة

وجعَ السّاعةِ وعقاربها

ثُمَّ اخترعَ أبجديةً

تليقُ ببياضِ القمر

ودموعِ الطفلِ الصغير

ترقصُ وسطَ السّاعةِ وعقاربها.

*

نعم، كانَ مَحظوظاً بما يكفي

ليخطَّ لنَفْسِهِ أبجديّةً

تتألّفُ من سبعةِ آلافِ حرفٍ

ونقطةٍ واحدة.

صاحبة الشّفتين الشّهوانيتين

ليسَ مِن شأني أنْ أشرحَ لكَ قصيدتي

يا صاحبةَ الشّفتين الشّهوانيتين بعملياتِ التجميل.

حاولي أن تفكّري قليلاً بما كتبت

وأن تتوقّفي قليلاً

عن تقبيلِ شفتيكِ الشّهوانيتين بالمرآة.

*

حاولي،

فقصائدي عذبةٌ كماءِ النبع،

بسيطةٌ كأغنيةٍ ريفيّة،

وطيّبةٌ كرغيفٍ يحلمُ بهِ طفلٌ جائع

افترشَ رصيفَ الله.

*

ستسألينَ

يا صاحبةَ الشّفتين الشّهوانيتين بعملياتِ التجميل:

كيفَ تكونُ القصائدُ عذبة كماءِ النّبع؟

سؤالٌ وجيهٌ لمَن لم يرَ نبعاً أبداً!

وستسألينَ:

كيفَ تكونُ القصيدةُ طيّبة

كرغيفٍ يحلمُ بهِ طفلٌ جائع

افترشَ رصيفَ الله؟

سؤالٌ وجيه

لمِن لم يصافح الجوعَ يوماً

بأصابعَ مرتجفة،

ولمِن لم يفترش الرّصيفَ يوماً

مَذهولاً

أو مُرتبكاً

أو مُنتظراً

ما لا يأتي أبداً

حتّى في الأحلام!

كلُّ شيءٍ تبقّى

- بعدَ أن كتبتَ بحرفِكَ المجنون

قصيدةَ عشقِكَ الكُبرى،

ما الذي تبقّى منك؟

* نقطةٌ مُحترقة!

- وحينَ أكملتَ قصيدةَ عشقِكَ الكُبرى،

ما الذي تبقّى من نقطتِك؟

* رمادٌ بحجمِ عذابي العظيمِ وحرماني الأعظم،

رمادٌ ذُرَّ أمامَ عينيّ في الفرات

ثُمَّ في دجلة

ثُمَّ في كلِّ بحارِ الأرض.

- ثُمَّ ماذا تبقّى؟

* لا شيء طبعاً!

- لا أيّها الشّاعرُ لا،

لقد تبقّى كلُّ شيء،

كلُّ شيءٍ تبقّى!

قصيدة مُهشَّمة

الدموعُ قصائد منسيّة.

القصيدةُ انتهت،

ولم تكنْ سوى ثلاث كلمات!

*

أن تطيرَ فلا تستيقظَ من الطّيرانِ أبداً،

تلك لوحة سعيدة،

لا يعرفُها إلّا مَن حاولَ الطّيران

مِن دون جناحين أو يدين.

*

كلّما صرختُ في أحلامي استيقظتُ

فوجدتُ وسادتي غارقةً في الضّحك!

*

الأفلام التي رأيتُها طوالَ حياتي

كانتْ أفلام طلقاتٍ تصيدُ فقط

العشّاقَ الذين قتلهم الجوع

وعذّبهم الحرمان.

*

يبدأُ بنهرٍ

شارعُ الملاهي الذي تفتخرُ المدينةُ به،

لكنّهُ يدورُ سريعاً على نَفْسِه

لينتهي بحفرةٍ لا أوّل لها ولا آخِر.

*
صرتُ مثل غزالٍ جريح

يقفُ على شاطىءِ البحر،

فلا يرى في زُرقةِ البحر

سوى قطرات دمه

تتساقطُ واحدةً تلو الأخرى.

*

صعبٌ أن تلعبَ الشّطرنجَ تحتَ المطر

معَ خصمكَ الشّبح.

صعبٌ جدّاً

فلا المطر يتوقّفُ لحظةً عن الهطول،

ولا أنتَ تستطيعُ أن تدحرَ الشّبح

أو ملكَ الشّبح.

*

حينَ مشى البحرُ وسطَ المدينة،

أُصيب النّاسُ بالارتباكِ بل بالخوفِ بل بالرعب.

هذا المشهدُ أربكني وخوّفني وأرعبني

ثُمَّ أضحكني في آخر المطاف

حتّى صرختُ وأنا أقهقه:

أيشبهُ هذا البحرُ طفولتي أم ذاكرتي؟

أوّلها ألم وآخرها ندم

يجلسُ الماضي أمامي طوالَ الليل.

(هذهِ عادةٌ سيّئةٌ دونَ شكّ).

ويبقى يُذكّرني بما قد حدث

قبلَ عامٍ أو عامين

أو قبلَ عشرين

أو قبلَ خمسين عاماً.

فأطلبُ منهُ بإلحاحٍ شديد

أن يتركني لأنام.

فليسَ من المعقول

أن يلازمني ملازمةَ الحرفِ للنقطة

والروح للجسد.

لكنّهُ لا يردُّ عليَّ أبداً،

أحياناً يتمتمُ بكلماتٍ لا أفهمُها

أو بإشاراتٍ لا أعرفُها.

وحينَ يرى الماضي أنَّ الدمع

قد حاصرني مِن كلِّ جانب،

يتركُ غرفتي فجأةً،

ومن تحتِ الباب

يتركُ لي قصيدةً،

قصيدةً أوّلها عتاب أو ألم

وآخرها ندم.

الصيحة

صحتُ بشاعرٍ ضيّعتهُ المنافي،

وآخر مزّقتهُ الحروب،

وثالثٍ دَرْوَشتهُ الحروفُ حرفاً فحرفا،

ورابعٍ عذّبتهُ النّساءُ دهراً فدهرا،

وخامسٍ طعنتهُ سيوفُ الضياعِ سيفاً فسيفا،

وسادسٍ انتحرَ في لحظةِ يأسٍ عظيم.

بهم كلّهم صِحتُ:

أنْقِذوني ممّا أنا فيه!

فارتبكوا

وبانَ على وجوههم عَجْزٌ خُرافيّ،

عدا الشّاعر الذي انتحر

إذ جاءني مَذهولاً أشعثَ الرأس

وقبّلني باكياً

ثُمَّ انتحرَ من جديد!

قاتل مأجور

كلّ يومٍ ينمو حلمٌ جديدٌ في رأسي.

وحينَ عرفتُ أنَّ رأسي قد تحوّلَ

إلى غابةٍ مُتشابكةٍ من الأحلام

تمنعني من النّومِ أو الضّحك

أو حتّى تنفسّ الهواء،

اتصلتُ بقاتلٍ مأجور

ليقطعَ لي رأسي!

سين نون

قبلَ أنْ يموت بقليل

نسي سينَ النّسيان

ثُمَّ نسي نونَ النّسيان

ثُمَّ غفا بهدوءٍ أسطوريّ

كبقايا إنسان.

ألم يحن الوقت؟

قالَ لي حرفي:

كتبتَ الكثيرَ من القصائدِ ذات المعاني العميقة

وقرأتَها لعَالَمٍ عَبَثيّ

من الألِفِ إلى الياء.

ألم يحن الوقت

لتكتبَ من الألِفِ إلى الياء